herrumbrando las carnes como una blanca orquídea
manchada de verdín hasta las vísceras.
Cuando las llagas hurgan sus raíces
como ratas hambrientas en las cáscaras del cuerpo.
Y aquella sed de caricias que socava más hondo
que la mano de la flagelación.
Cuando las muertes se suceden en cada lámina de piel
en la morosa intimidad de su alcoba
detrás de los postigos.
Caen látigos igual a mariposas muertas
sobre el que ha nacido para gemir.
Caen sobre los sueños que se deshacen
contra las rocas de la tarde y su voz cenicienta
(apenas un rescoldo de niño en el vacío).
¿Desde qué fauce los colmillos del dolor
como una costumbre?
¿Hasta cuándo el ojo de un cíclope
detrás de su espalda?
Nadie acude a contemplar su inocencia
erizada como el espanto
aullando dentro de la soledad.
Nadie para desenterrar los harpones en el puerto
de su casa.
Giran en el zumbido de las horas
los seis brazos carniceros
los treinta colmillos
y los jueces ausentes.
En su cárcel de espejos sólo pide clemencia
desde todos los rostros.
Me quedo con "¿Hasta cuándo el ojo de un cíclope
ResponderEliminardetrás de su espalda?"
Me pareció bellísima!
Besos!