Me asomo a “la ciudad de los locos’ y veo su mano levitante
sobre papeles misteriosos. Ella fue tan extraña
para quienes no entienden el amor
las obsesiones de la creación.
En la casa verde de helechos y gatos
la pesadilla sobre sus sienes era un punzón oscuro
pronto a marcarle la señal del infierno.
Ella transfiguraba el dolor en imágenes de sueños lacerantes
en hombres suspendidos a mitad del camino de la muerte
en amantes desarticulados por la noche del alma.
Una mujer así queda grabada por siempre en el espacio,
y su infancia fuera de contexto,
como aquellas muñecas de papel deshechas en el agua.
Una mujer así muere de madrugada y en otoño
con las pupilas espantadas de la muñeca secreta
y una desmesurada rosa de clown sobre su seno.
Consigues crear una atmosfera inquietante, una hilera de imagenes tras palabras y una rosa sobre mi pecho.
ResponderEliminarGenial
Besos almendrados ;)
❤! . . .
ResponderEliminarMuchas gracias por vuestra visita!! Pero el mérito es de estos espléndidos poetas :)
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