sábado, 22 de diciembre de 2012

VÍSPERA DE QUEDARSE - JUAN VICENTE PIQUERAS

Todo está preparado: la maleta,
las camisas, los mapas, la fatua esperanza.

Me estoy quitando el polvo de los párpados.
Me he puesto en la solapa
la rosa de los vientos.

Todo está a punto: el mar, el aire, el atlas.

Sólo me falta el cuándo,
el adónde, un cuaderno de bitácora,
cartas de marear, vientos propicios,
valor y alguien que sepa
quererme como no me quiero yo.

El barco que no existe, la mirada,
los peligros, las manos del asombro,
el hilo umbilical del horizonte
que subraya estos versos suspensivos…

Todo está preparado: en serio, en vano.


viernes, 14 de diciembre de 2012

SEMÁFORO - ALBERTO HIDALGO LOBATO

Mejor es que los ojos como lámparas trémulas se apaguen
que los sonidos sean transparentados a donde nunca se los oiga
que no acepten el vuelo de los vocablos
que no haya casos cuando yo poeme

Pido la cesantía de las buenas costumbres del lenguaje
la defunción de la gramática
el aniquilamiento del sentido doméstico en el canto
exijo ausencias cuando yo poemo

Propugno el culto de la errata
el celeste relámpago de la equivocación
el juego mágico de malentendidos entre versistas y leyentes
para que juntos poememos en perseveración de este prodigio

El poemar repuebla al tiempo
acrecienta el espacio de perspectivas y alrededores
y en tanto que se espacia poemando
se tiempa para siempre quien poema



jueves, 6 de diciembre de 2012

PRÉSTAMOS - MARIA ROSARIA VALENTINI

Préstamos.
Me quedo
con el corazón en el pecho
y las uñas en las manos

me quedo
con tu voz
en mi silencio

con tu risa
en mi llanto

con tu paz
en mi tumulto

con tu valor
en mi miedo

con tu alegría
en mi tristeza

con tu hambre
en mi saciedad

con tu descaro
en mi timidez

con tu vigor en mi fragilidad
con tus ojos en los míos

con mi alma
mendiga
en la tuya.


sábado, 1 de diciembre de 2012

EL DIOS DE LA TERNURA - CARLES DUARTE

No comienza el mundo:
existe y nos engendra.
No tiene origen el tiempo,
tan sólo nos destruye.
Soy un sueño de Dios.
Me detengo a tocar los árboles,
abrazo el cielo,
camino entre la gente
con los labios abiertos,
dispuesta la piel a la caricia.
Busco el latido de los ojos,
el deseo, el miedo, el temor,
la luz que en los cuerpos se derrama,
las manos en su cuenco,
el tacto donde crece
el calor antiguo que nos dábamos.
Contemplo el fuego,
paladeo el alba y el poniente,
el sabor de la fruta.
Vuelo con los pájaros.
Buceo con el pez.
Recorro las montañas.
Me derramo en los cabellos del día.
Lo he amado todo.
Lo he perdido todo.
El mundo me posee
y yo poseo el mundo.
Beso la lluvia.
Venero en todas partes 
al Dios de la ternura.

viernes, 23 de noviembre de 2012

LA JAULA - ANA EMILIA LAHITTE

Quién soy
sola de mí para violarme
con verdades ajenas
si aún las propias no han sido
deslindadas.

Quién se interna
en la palma de mis manos
luego de cercenarlas.

Quién me vacía
huye y no regresa
sin despojarme de la amarra.

Quién seduce
 mi cólera
penitencia incendiada.

Me atrevo a liberar
en mis arterias
los ángeles salvajes
que fueron propiedad natal
del alba.

Enclaustrada
en una libertad que me condena
a su sed cavernaria
abruman las respuestas.


jueves, 15 de noviembre de 2012

POEMA AGONIZANTE - ORIETTA LOZANO

Déjame agonizar en el centro de tu carne.
Delgada casi etérea aparezco
como en una sesión de espiritistas
para translucir mi pesadilla.
He terminado mi ronda, entre purpúreas vasijas
oxidando mi garganta, recogiendo el vuelo de los pájaros,
exhibiendo milímetro a milímetro mi cuerpo,
desplegando mis olores.
Mi tiempo no medido por relojes
corre húmedo, grasiento
a finalizar la curva peligrosa.
En el antiguo espejo de mi casa de arcilla
ya no veré mi rostro tatuado por el agua.
 

lunes, 12 de noviembre de 2012

ANONIMATO - HUMBERTO GARZA

Escribo diferente en esta parte
donde vislumbro cerquedad de un siglo
con ojos incendiados por el arte.

Los consejos infames se marcharon
como lobos de niebla por pinares,
regando espumarajo que envenena.

Imagen sin retorno y sin descanso,
hospédate en la hoja
de este papel blanco,
respira junto al hombre que recuerda,
apegado al decir y desdecir...
que en ocasiones tiene permanencia.

A la continua y grata exuberancia
el minuto sin fe va persiguiendo;
a ese temor, a ese fantasma;
ahora dejo
la palpitante fiebre de mi lengua,
la reflexión de lo que soy
y el bouquet de palabras que ahora tengo.

Sentado en el piso de este cuarto
donde nadie me busca ni me nombra,
visualizo veredas
con rumbo hacia el monte irremplazable
que encierra desde entonces tu presencia.

Para que yo te bese y acaricie
cuando estés sola;
recuerda la desgracia de mis manos,
y la frialdad enorme
de mi olvidada boca.


martes, 6 de noviembre de 2012

IMÁGENES DEL AMOR - CARMELINA SOTO

Yo te amo....

Yo te amo y lo digo así sencillamente
como si ya el recuerdo transitara tus años.
Como si ya mis ojos lloraran por tu ausencia
y como si tus besos ya supieran mis labios.

Yo te amo...
Yo te amo con crueles tiburones de sangre
entre cristales duros vigilando tu cuerpo.
Yo te amo en los arroyos calientes de mi vida
y en mis poemas trémulos.

Yo te amo...
Yo te amo con violetas espirales azules
en donde hay mariposas de amor en cautiverio.
En la frontera exacta que la caricia asume,
en el preciso límite donde el gemido es beso.

Yo te amo...
Yo te amo con un suave sabor a miel anclada
en donde hay golondrinas clausurando recuerdos.

En donde sabe el aire a atmósferas de frutos,
donde las manos corren caminos del deseo...

Yo te amo...
Yo te amo por mil voces de venas enemigas.
Por el grito lejano de mi sangre en el tiempo.
Por la ardorosa llama que se esconde en la nieve.
Por las hondas palabras que están en mi silencio.
Yo te amo...
Yo te amo por la rosa que guarda en sí la espina.
Por la muerte que apaga con sus ojos mi sueño.
Por las rebeldes lianas que las voces me anudan.
Por mi carne entusiasta, por mi vida y mis nervios.

Yo te amo...
Sufriendo...


jueves, 25 de octubre de 2012

AL BORDE DEL MUNDO - ELENA CABREJAS

Cuando los golpes penetran las vestiduras del alma
herrumbrando las carnes como una blanca orquídea
manchada de verdín hasta las vísceras.
Cuando las llagas hurgan sus raíces
como ratas hambrientas en las cáscaras del cuerpo.
Y aquella sed de caricias que socava más hondo
que la mano de la flagelación.
Cuando las muertes se suceden en cada lámina de piel
en la morosa intimidad de su alcoba
detrás de los postigos.

Caen látigos igual a mariposas muertas
sobre el que ha nacido para gemir.
Caen sobre los sueños que se deshacen
contra las rocas de la tarde y su voz cenicienta
(apenas un rescoldo de niño en el vacío).

¿Desde qué fauce los colmillos del dolor
como una costumbre?
¿Hasta cuándo el ojo de un cíclope
detrás de su espalda?

Nadie acude a contemplar su inocencia
erizada como el espanto
aullando dentro de la soledad.
Nadie para desenterrar los harpones en el puerto
de su casa.

Giran en el zumbido de las horas
los seis brazos carniceros
los treinta colmillos
y los jueces ausentes.

En su cárcel de espejos sólo pide clemencia
desde todos los rostros.

sábado, 20 de octubre de 2012

EL MISTERIO DE LA MUÑECA SECRETA - LINA MACHO VIDAL

a Aída Carballo
Me asomo a “la ciudad de los locos’ y veo su mano levitante
sobre papeles misteriosos. Ella fue tan extraña
para quienes no entienden el amor
las obsesiones de la creación.
En la casa verde de helechos y gatos
la pesadilla sobre sus sienes era un punzón oscuro
pronto a marcarle la señal del infierno.
Ella transfiguraba el dolor en imágenes de sueños lacerantes
en hombres suspendidos a mitad del camino de la muerte
en amantes desarticulados por la noche del alma.
Una mujer así queda grabada por siempre en el espacio,
y su infancia fuera de contexto,
como aquellas muñecas de papel deshechas en el agua.
Una mujer así muere de madrugada y en otoño
con las pupilas espantadas de la muñeca secreta
y una desmesurada rosa de clown sobre su seno. 
 

viernes, 28 de septiembre de 2012

NO CORRESPONDIDO - GRISELDA GARCÍA

Aparto bruscamente el temor a lo reciente que nunca tuve
y pienso pienso pienso

que estarás haciendo
en el alucinatorio transcurrir del día después.

Vuelvo a oírte en discusiones sobre Mozart
subiendo volúmenes
mezclando pócimas en la cocina diminuta
deambulando por los cuartos llenos de aire.

No distingo la realidad de la escena
luego algo de todo eso supera mi imaginación
y satisface ocultos deseos,
pequeños tiranos de garras crueles
que vuelven todo dulce e irreal.

Pedime más:

he visto el porvenir cuando no estabas mirando
y era intenso, mezcla de uvas, almendras y azahar.
Pedime más

así sabré si al fin podré llegarte.

Presenciaré el comienzo de la pelea entre
el poeta y el miedo
provocaré el triunfo
desde mi lado de la cama

y al rato te veré despertar,
delicioso y suave,

desplegando tus alas de cristal
contra un cielo incendiado en blanco.

Desear con calma que
algún día me halles,
aguardando sigilosa
en las oscuras calles
de tu tempestad.

viernes, 14 de septiembre de 2012

CABALLITOS - JESÚS LIZANO

Que instalen caballitos
en todas las calles,
que llenen de caballitos las ciudades.
Siglos
llevamos con el invento de feria en feria
sin descubrir su humanísima aventura.
Que celebren los novios
su viaje en los caballitos,
de caballito en caballito.
Que cada familia tenga sus caballitos,
¡todos en los caballitos!
Que los amigos
hablen y sueñen y discutan
dando vueltas en los caballitos.
En ellos celebren sus consejos los ministros,
mientras queden ministros,
y en ellos se reúnan los señores obispos,
naturalmente, revestidos
de señores obispos,
mientras queden obispos.
Los pobres subirán para reírse del mundo
y los ricos
¡que suban los ricos a los caballitos
mientras todos los aplaudimos!
¡Y los señoritos!
¡Que suban los señoritos!
Y que acudan todos los solitarios, todos los vagabundos.
Y el congreso de los diputados
será el congreso de los caballitos.
Y los empresarios ¡qué risa, los empresarios!
Que suban los empresarios con los asalariados,
mientras existan salarios.
¡Los salarios del miedo!
Y, venga: comités centrales,
mafias, sectas, castas, clanes, etnias:
¡a los caballitos!
Y los músicos con los guardabosques
y el alcalde y los concejales
con las verduleras y los panaderos.
¡Viva! ¡Viva!,
gritarán los niños cuando vean
que suben los Honorables.
¡Venga, Honorables!:
¡A los caballitos!
Vamos a la ciudad a subir a los caballitos,
dirán los monjes a sus abades.
Y los académicos:
que se reúnan los académicos en los caballitos
y que se cierren todas las academias.
¡Ah, si todos los filósofos hubieran subido a los caballitos!
Que instalen caballitos en las cárceles,
en los cuarteles,
en los hospitales,
en los frenopáticos
y que se fuguen todos
montados en los caballitos.
Y todos los jueces a los caballitos,
¡venga! ¡venga!: ¡A los caballitos!
¿Y nada de procesos y de sentencias!
¡Ya vale de juzgar los efectos y no las causas!
¡A los caballitos!
Y que todos los funerales
se celebren montados en los caballitos
al paso silencioso y tranquilo de los caballitos.
Es la nueva ordenanza,
es el nuevo precepto:
¡todos a los caballitos!
¡La cabalgata de los caballitos!
¡Hacia la confederación de todos los caballitos!
Hasta que todos fuéramos niños…


domingo, 9 de septiembre de 2012

LA MOSCA FINAL - JOAQUÍN O. GIANNUZZI

Tiesa en el vidrio y su engaño, todavía
se aferra a un resto de luz menguante.
Calmada forma final
ya no tiene razón contra el invierno.
Un fracaso a la vista del cielo:
veo la dignidad
de concluir con la tarde, en un gris moribundo
aplastado a lo traslúcido. Una pizca
de frío residuo planetario
hacia abajo chupado, a lo indistinto.
En su descenso cumple
una certeza de orden, mientras ignoro
la ley de mi propia disolución.
La muerte
no me reserva esa lógica suave,
su tranquila mecánica
sino un final inexacto, sometido
a un desesperado anhelo personal.


miércoles, 22 de agosto de 2012

AMOR CON FALTAS DE ORTOGRAFÍA - CRISTINA LILIANA CINETTO

Él le escribía mil cartas
que ella nunca respondía.
Eran cartas con amor
y faltas de ortografía.
En laberintos de letras
se perdía a cada instante.
Sus mensajes tropezaban
con todas las consonantes.
Nunca encontraba la erre
y le faltaban las comas
o en lugar de usar la ge
ponía siempre la jota.
En el mar de las palabras
naufragaba cada día
su amor que no respetaba
las reglas de ortografía.
Necesitaba la zeta
para poder abrazarla.
Con las haches que sobraban,
sería imposible amarla.
Enredado en alfabetos,
buscaba su corazón
cómo decir que la amaba
sin signos de puntuación.
Con litros de tinta verde
lo ayudaba la maestra
y corregía las cartas
que no tenían respuesta.
Pero ella seguía ignorándolo
y él decidió hablarle un día.
(Al fin y al cabo no hablaba
con faltas de ortografia).
Le dijo que la quería
con todo el abecedario.
Prometió estudiar las reglas
y comprarse un diccionario.
Ella aceptó y los dos juntos
escriben desde ese día
su hermosa historia de amor
sin faltas de ortografía.

jueves, 16 de agosto de 2012

COMÉDIE D’UN JOUR - LAIA LÓPEZ MANRIQUE

Cuando la vida no contiene un nombre
en que reconocer mansamente al enemigo,
al otro, al que acecha o pasa indiferente por el lado
y posee un cuerpo tentado por la muerte,
los que estamos solos
amaestramos al fantasma obsceno
de la espera.
Como anfibios
desperezándose en una sala de hospital,
los que estamos solos
alejamos el velo sonoro del tiempo,
la adherencia fútil de un ayer palmario
y un mañana dibujado en calles que no existen.
Nosotros,
arrolladas cariátides
que a la brújula del azar
ruegan un norte,
nos sentamos en la escalera de la catedral
a oír cómo se deshace la tarde
y elegimos morir de un pretexto cualquiera
para que nadie sepa que morimos de olvido.



sábado, 4 de agosto de 2012

NO ME BUSQUÉIS - JORGE ANTONIO DORÉ

No me busquéis en todas mis palabras,
no me busquéis en todos mis encuentros
que no surjo de mis contradicciones
ni del posible error de cuanto expreso.
No me busquéis en vuestras concepciones,
no; yo no soy aquel, soy un reflejo
igual que las estrellas de un estanque
son sólo el duplicado de sus fuegos.
Buscadme en las entrañas de la ausencia,
bajo la soledad, rumbo al silencio,
en las cenizas blancas y candentes
de lo que está quemando su momento;
detrás de la razón preconcebida,
detrás de la pasión por lo terreno,
donde vuestras potencias no conciban
por qué puedo confiar en lo que espero.
Buscadme donde no entendáis a fondo
el extraño egoísmo de ser bueno.
Si ahí no estoy, buscadme en lo lejano
que Dios está muy lejos y aún hay trecho.


domingo, 15 de julio de 2012

DEPRESIÓN - IGNACIO MILLER

Tiene cinco caries y la personalidad rota
una espalda en la que el peso cae por su propia liviandad
tiene una esperanza, o por lo menos una,
y cuando piensa en su vida piensa en un ah
en un patio en planta baja oscuro
así como también en una risa que no era la suya
junto a una escalera de granito que caía mojada y resbalosa.
Tiene un chiste privado
una especie de seguro contra tanta distracción
un asco en la lengua por tanto comer la dura duda
la palabra trabada, la idea sin gusto
el hígado hundido en el fervor cotidiano
cuando a un paso le asalta otro paso
hasta enredar la risa y el recuerdo
hasta perder las costillas de la gracia
mientras el chiste y su carcajada
se precipitan sobre la baldosa floja.



martes, 10 de julio de 2012

BLA BLA BLA BLA - JULIO IRAHETA SANTOS

Porque hay formas de pasar el día
sufriendo con palabras
mi ignorancia entristece y fertiliza envidias
No puedo ser mago de automáticos léxicos
La cuestión no es para computadoras
humanidad necesita mi angustia
Leo poetas la aflicción me inunda
y cojo mi ignorancia
                    la escupo
                    la abofeteo
y al final la beso con lástima
Comprendo que el dilema es duro
Hacer es el problema
No se puede jugar a monedita de oro
y caerle bien a todos
Olvidaba que aquí
nos dan papel de Cenicienta
Eso sí
                    el zapato de cristal
                    no es de cualquiera

lunes, 2 de julio de 2012

PROHIBIDO OLVIDAR - MAYRA OYUELA

Después de cruzar ciertos agujeros
atravesé la nostalgia
como se atraviesa un suspiro
en medio de cualquier semáforo.
Mis zapatos tienen clavículas,
bocas que se atragantan de pasos.
Primigenia me apresuro,
por primera vez en los labios
del hombre que jamás besé.
La nostalgia está cocida a mano
como ese delantal que guarda en su ropero mi madre.
En silencio comienzo una oración
con la frase "prohibido olvidar",
la noche es un telón que humedece
un abrazo más por ofrecer,
uno persuasivo de adioses que no son definitivos.
Concluyo:
que los besos son para los que aman
sin promesas ni esperanzas.



lunes, 25 de junio de 2012

DE INVERSOS PARALELOS - FABRICIO ESTRADA

Domino los gritos,
aclimato las horas a mi silencio.
Arranco ladrillos y me los trago,
tal vez con ellos construya
el alma que necesito para la vida.
Hago preguntas,
preguntas que refutan la existencia
de las cosas
y aprisionan al necio
que sobrevive en mis poros.
Busco razones,
el gran símbolo profético:
la espada o la roca
el número o la letra,
Dios o el hombre.

No hacen falta las primeras luces
para saber que los días regresan,
explicar el por qué hice esto o aquello,
el por qué ahora arde
la creación en mis yemas…
no hace falta en la noche
el suave goteo de la luna,
sino
un dolor,
o la eterna espera que los sueños
me revelen la muerte.

sábado, 16 de junio de 2012

POR QUÉ ESCRIBE USTED? - OSCAR HAHN

Porque el fantasma porque ayer porque hoy:
porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin:
porque la bomba porque el medio porque el jardín

Porque Góngora porque la tierra porque el sol:
porque San Juan porque la luna porque Rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel:
porque la carne porque la tinta porque la piel

Porque la noche porque me odio porque la luz:
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque la sed

porque el amor porque el grito porque no sé
Porque la muerte porque apenas porque más
porque algún día porque todos porque quizás

martes, 29 de mayo de 2012

PERSONAS CURVAS - JESÚS LIZANO

A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos;
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre es curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
la alegría es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
las naranjas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños; curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva.
El día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
detrás de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
a mí me gustan los maestros curvos,
las maestras curvas.
No los dioses rectos:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas.
Vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.
A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas



martes, 15 de mayo de 2012

RETIRO SENTIMENTAL - JOSÉ LUIS PIQUERO

En mi familia no se dijo nunca “te quiero”.
Jamás oí­ decir “lo siento” a mi padre o a mi madre.
No sé si era vergüenza: una ternura demasiado estridente para enser cotidiano.
¡Incluso leer poemas! Eso sí­ que era algo sospechoso,
tanto como una mancha repentina o un suspiro o una puerta cerrada con demasiada llave.
Nunca “amor”, “estoy triste” o “te echaré de menos”, ¡podí­a uno reí­rse de esas cosas!
Entiendo que hay un pacto tácito de pudor en algunos afectos, y no obstante
yo hoy llamo a eso la incomodidad con todo lo cercano.

La amputación de lo sentimental, estoy de acuerdo, nos hace manejables los rituales difí­ciles de convivir; una pequeña argucia.
Así­ el templo: las fórmulas, nada de desgarrarse.
En el templo, en la casa, como en un hospital, es necesaria la asepsia de los gestos repetidos, seguros:
Procura ser feliz de una forma privada.

Y, como añadidura, está el saqueo
de palabras por parte de pelí­culas y canciones idiotas y esas niñas con novios revoltosos en un parque, entre arbustos enanos.

Y hay a quien gustan mucho las escenas
y tocar la guitarra sentimental de todos los salones y de todas las playas adolescentes, lánguidas igual que un veraneo despacioso,
mientras algunos más nos quedamos a solas,
bebiendo (y arrugados como estúpidos plátanos),
pensando qué decir.

En mi casa jamás se dijeron en alto las cosas importantes.
Busca hoy dentro de ti una lágrima, un gesto de ternura:
Ya se nos hizo tarde para esas tonterí­as.

sábado, 5 de mayo de 2012

CUESTIONARIO NO TRADICIONAL - MARIO BENEDETTI

¿Qué piensa del frío?
¿Qué ha influido más en su obra literaria? ¿la lucha de clases? ¿García Márquez? ¿el colesterol? ¿el grupo de Chicago? ¿lo real maravilloso? ¿los pezones morenos? ¿el estructuralismo? ¿el churrasco? ¿Dios? ¿el Kh3?
¿Cuál es su odio mas amado?
¿Padece de insomnio en la siesta?
¿Qué opina del páncreas?
¿Es usted soltero, casado, divorciado, viudo, homosexual, impotente? (favor de subrayar la o las palabras que correspondan a su estado actual)
¿Algún niño le ha impulsado alguna vez a encarar seriamente la reivindicación de Herodes?
¿Cuál es su dolor preferido?
¿Ha codiciado alguna vez a la mujer de su prójimo? (¿y qué tal?)
¿De cuál de las galaxias se siente más distante?
¿Alguna vez ha escrito poemas con tinta violeta?
¿Por qué razón o razones no se ha suicidado?
¿Bosteza cuando revisa sus pruebas de galeras?
¿o sólo cuando revisa las de páginas?
¿o por ventura no bosteza?
¿Qué opina del diptongo en general?
¿o de algún diptongo en particular?
¿Cuál es su violín de ingres? ¿la cocina?
¿la rabdomancia? ¿el tiro al blanco? ¿acaso el violín?
¿Podría nombrar dentro de su última obra algún caso de analepsis interna heterodiegética?
¿curable o incurable?
¿Le agrada tomar whisky a la hora del ángelus?
¿Considera que la demencia puede ser un factor de alienación?
¿Es partidario o enemigo de la diéresis?
¿Ha codiciado alguna vez a la mujer de su prójimo? ¿y que tal?
Y por último ¿Quién cree que no es?
¿de dónde no viene? ¿a dónde no va?


viernes, 27 de abril de 2012

DÉJAME SER - JOSEFINA PLA

Deja llevarme mi última aventura.
Déjame ser mi propio testimonio,
y dar fe de mi propia
desmemoria.
Déjame diseñar mi último rostro,
apretar en mi oído los pasos de la lluvia
borrándome el adiós definitivo.
Déjame naufragar asida
a un paisaje, una nube,
al vuelo humilde de un gorrión,
a un brote renaciente,
o siquiera al relámpago
que abra en dos mi último cielo.
Sujétame los brazos.
engrilla mis tobillos,
empareda mis párpados.
Pero tatuada una flor en la pupila,
crucificada un alba debajo de la frente,
acurrucado un beso en la raíz de la lengua,
déjame ser mi propio testimonio.

jueves, 12 de abril de 2012

GLORIA FUERTES QUE ESTÁS EN LOS CIELOS - BELÉN REYES

Gloria Fuertes que estás en los cielos
Con el Dios del anciano del parque,
con el Dios que tejiste en tus versos...
Con el dios que te hizo payaso
Gloria Fuertes que estás en los cielos...
Gloria Fuertes que estás en los niños
En los hombres y mujeres del pueblo.
Gloria Fuertes que un mes de noviembre
Te escapaste sin boli y cuaderno.
Gloria Fuertes que estás donde Philips
Donde Chelo, Asunción y otros muertos
Gloria Fuertes que ya sabes todo
Lo que pasa después del silencio
Gloria Fuertes que estás en mi vida
Te has llevado un buen trozo del pecho.
Gloria Fuertes que estás donde sea..
No me basta la voz del recuerdo...
Yo te quiero en tu casa y tus cosas
Con un wiskhy un pitillo y un verso.

lunes, 9 de abril de 2012

A USTED - JOSE ANGEL VALENTE

A usted le doy una flor,
si me permite,
un gato y un micrófono,
un destornillador totalmente en desuso,
una ventana alegre.
Agítelos.
Haga un poema
o cualquier otra cosa.
Léasela al vecino.
Arrójela feliz al sumidero.
Y buenos días,
no vuelva nunca más, salude
a cuantos aún recuerden
que nos vamos pudriendo de impotencia.

miércoles, 28 de marzo de 2012

PREFIERO IRME - JAIME SÁENZ

Ya estoy cansado no quiero hacerme ilusiones
en el país de los muertos estaré vivo
para dejar de estar muerto entre los vivos quiero
irme no me des consejos no me mortifiques no me
digas nada
tu cara me marea tu voz me limita tus gustos me
disgustan tu vida me causa malestar
ándate a dormir con tu cuerpito entre tus brazos
no te necesito para nada
si te pones a mi alcance te morderé si te pones
a espiarme te empujaré
tu sola presencia me trae mala suerte tus cade-
ras antiéconomicas me llevan al descalabro y tus cos-
tumbres también
apártate de mi vista no me molestes tu lengua
será famosa pero me importa un carajo no es nada
edificante me hace perder la fe
déjate de cosas y cositas no me hables ni me mi-
res no me expongas al crimen no quiero saber nada
contigo o sin ti me estaré y no cambiará ni el
mundo ni la vida
contigo o sin ti te estarás lo mismo que conmigo
o sin mí
prefiero morir conmigo y sin ti antes de vivir
contigo un sin mi
odio el escándalo no grites no provoques el cuchillo
no toques en ti no encuentro la solución
eres buena pero mala eres bonita pero fea sabrás
bailar pero no cocinar no seas así
con tus cabellos despeinados a la última moda
me haces cosquillas se ha hablado se ha visto se ha
pensado se ha estudiado demasiado
por favor no metas bulla no me tengas sobre ascuas
no me digas buenas noches por favor desaparece.

miércoles, 14 de marzo de 2012

MAZORCAS Y NO BOCAS - GENARO ORTEGA GUTIÉRREZ

Es preciso romper
el tabú de la intangibilidad de la poesía,
ungir con óleo amarillento
sus llagas tendidas, inmediatas,
y que cese el goteo de las horas
en el patio.
Versos
entendidos como un arte de seducción
indisoluble de sus paisajes, extraviados
por el mapamundi de los acontecimientos.
Palabras de fuste
que han quedado varadas
en el lodo del camino.
Poemas
que tiemblan del mismo modo
con que nos crece dentro la enredadera de un viaje,
o el óxido descalzo de los hijos muertos.

domingo, 4 de marzo de 2012

EL OTRO - SANTIAGO AZAR

Me propongo muy fielmente amar al otro;
al otro yo que no es más que este insistente fantasma.
Tal vez allí se aloja el solo muerto que cargo,
la sola lluvia que desvanece mis huesos.
Pero no podemos, somos tan distintos.
Aquél me enrostra cada vez que puede mis debilidades,
lo que no he hecho y lo que nunca haré,
mi nefasto carácter que ahuyenta a las hormigas.
Pero lo necesito, aún así, lo busco desde que despierta,
porque sé que es mi muerte más amigable
y recita mis poemas, al revés, de arriba a abajo.
Nadie como ese otro maneja mejor mis heridas,
por eso cuando nos enfadamos soy blanco fácil,
me despedaza desde mis cuchillos de infancia
hasta a aquellos besos por los que sufrí anoche.
Sin embargo, este otro no es original,
me copia, me imita la firma, los gestos,
todo lo quiere hacer igual a mí,
beber lo mismo, en iguales cantidades.
Cómo decirle que se vaya, si lo necesito,
porque en mis días tristes ahí está,
en la derrota del cansancio, es horizonte.
A mí, que me digan lo que quieran,
que ya no tengo de qué escribir o hablar!,
que me estoy apagando como una vela pobre!
Yo amo a este otro y lo defiendo a muerte,
con él, me imagino que el mundo no ha nacido.

viernes, 24 de febrero de 2012

FÁBRICA DE CONCIENCIAS - VILMA VARGAS ROBLES

Ya no seré quien yo era.
Yo tan entera,
estoy con una grieta
en alma y cuerpo.
Me repito: es el sistema.
No sólo falla el individuo.
El mercado compra las conciencias,
elabora falsas verborreas,
el sistema fabrica seudopoetas,
el mercado vende sus conciencias.
Me repito: es el sistema.
Mas ya no seré quien yo era.
Y yo en mi pequeñez enfrentada.
Y Dios que no me atiende.

jueves, 16 de febrero de 2012

SOY UN HOMBRE CON TENDENCIAS A USAR ESCAFANDRA - JOSÉ MARÍA ZONTA

Soy un hombre con tendencias a usar escafandra
a abrir las jaulas en los zoológicos
a dejarme derrotar por las amapolas
a caerme de las motos
a tener frío
a buscar lo que no se me ha perdido en los escotes
a escribir boletines
a tomarme fotos con las caras de los otros
a sonar campanas cuando quiero
que me prestes atención
a apuntar apellidos en mí pecho
a sobresaltarme con el calor de tus manos
a lavarme los ojos con jugo de naranja
y tomar pócimas
en fin
a amar las orugas
que nunca se volverán mariposas.

martes, 7 de febrero de 2012

FIRME PROPÓSITO - MARGUERITE YOURCENAR

Ni ampararse del día bajo el árbol de nieblas,
Ni morder el verano en las frutas dormido,
Ni besar en los labios lentos de tinieblas
Al muerto evaporado y vano de haber sido.

Ni penetrar el centro del álgebra frío,
Ni en el vacío clavar la máscara infinita.
Ni sembrar el olvido en el glorioso río
Y derramar la nada en la tumba bendita.

Ni rozar, Amor mío, tu boca entregada,
Ni su deseo quemar sin la llama esperada,
Ni arrastrar en el cuerpo rendido la herida.

Ni rezar con las manos juntas de la pena,
Pero traer consigo en la noche serena
El hondo corazón donde sangró la vida.

sábado, 21 de enero de 2012

PARA NEGAR TU AMOR - LINA ZERÓN

Para negarte tendría que cortarme las manos,
pudrirme dulcemente por el sexo…
Sabes cómo odio negarte.
Y odio esta sensación de estar atada a tu cuerpo.
La lluvia de mis ojos es ácida
si tú no la provocas.

Para negarte tendría que matar mis sueños,
apagar la luz casi desnuda de mis párpados
y arrancar tus arlequines miembros
dibujados con magia, con movimientos de lluvia.

Si no estás tú
grito en el teléfono,
te nombro, alaridos doy.
Odio esta orfandad que se apodera de mis sábanas.

De "La spirale du feu" 1999
Ed. L’Harmattan, París

lunes, 9 de enero de 2012

BELLEZA CRUEL - ÁNGELA FIGUERA AYMERICH

Dadme un espeso corazón de barro,
dadme unos ojos de diamante enjuto,
boca de amianto, congeladas venas,
duras espaldas que acaricie el aire.
Quiero dormir a gusto cada noche.

Quiero cantar a estilo de jilguero.
Quiero vivir y amar sin que me pese
ese saber y oír y darme cuenta;
este mirar a diario de hito en hito
todo el revés atroz de la medalla.
Quiero reír al sol sin que me asombre
que este existir de balde, sobreviva,
con tanta muerte suelta por las calles.

Quiero cruzar alegre entre la gente
sin que me cause miedo la mirada
de los que labran tierra golpe a golpe,
de los que roen tiempo palmo a palmo,
de los que llenan pozos gota a gota.

Porque es lo cierto que me da vergüenza,
que se me para el pulso y la sonrisa
cuando contemplo el rostro y el vestido
de tantos hombres con el mido al hombro,
de tantos hombres con el hambre a cuestas,
de tantas frentes con la piel quemada
por la escondida rabia de la sangre.

Porque es lo cierto que me asusta verme
las manos limpias persiguiendo a tontas
mis mariposas de papel o versos.
Porque es lo cierto que empecé cantando
para poner a salvo mis juguetes,
pero ahora estoy aquí mordiendo el polvo,
y me confieso y pido a los que pasan
que me perdonen pronto tantas cosas.

Que me perdonen esta miel tan dulce
sobre los labios, y el silencio noble
de mis almohadas, y mi Dios tan fácil
y este llorar con arte y preceptiva
penas de quita y pon prefabricadas.

Que me perdonen todos este lujo,
este tremendo lujo de ir hallando
tanta belleza en tierra, mar y cielo,
tanta belleza devorada a solas,
tanta belleza cruel, tanta belleza.